Мы не спекулируем на смерти

Posted: 8th Октябрь 2012 by mefisto in Проза

mefisto55
- Мы не отдадим вам тело покойного дедушки! – категорично заявила мясистая женщина (далее по тексту просто – Матка) с водянистыми, словно смотрящими вовнутрь себя глазами, – ребята, это не смешно, разве вы не видите, что он неизлечимо болел раком?
- Нам не до смеха, а вот вы своим неуместным поведением препятствуете нашей законной деятельности! – возмутился молодой следователь прокуратуры, неустанно составляя протокол осмотра места происшествия.
- Дайте мне кухонный нож и пилу, так и быть, я готов произвести вскрытие тела прямо на кухонном столе! – злорадствовал бесноватый суд. мед. эксперт, он явно был не в себе.
Враждебная семейка насчитывала по меньшей мере человек двадцать, а пистолет с 16-тью зарядами был только один,- у штурмана мертвецкого патруля. И тот явственно понимал, что только на то, чтобы уложить Матку, уйдет около 4-х выстрелов.
Покойник обличенный в строгий черный костюм невозмутимо продолжал наблюдать за мертвецкой драмой, вокруг него, словно мухи, кружились многочисленные дети с бесчувственными и тяжелыми лицами.
- Мы могли бы написать расписку, что предпочли оставить бездыханное тело себе, понимаю, что это будет стоить нам денег?!! – неутомимая Матка настаивала на своем, к ней подтягивались дополнительные силы в виде суровых сельчан из отдаленной деревушки. Штурману мертвецкого патруля не хотелось открывать бессмысленную стрельбу из-за какого-то покойника.
- Отлично, тогда я пошёл отцеплять тележку «труповоза», готовьте еще три сохранных расписки на остальных мертвецов, чтоб им не было обидно. – строго молвил невозмутимый штурман патруля.
- Но как же так?! – растерялась Матка.
- А вот так!!! – в один голос закричал экипаж труповозки.
Тогда Матка неожиданно подняла к небу свои мясистые руки и, закрыв водянистые глаза, прошептала какие-то таинственные заклятья на неслыханном языке. Ее лицо побледнело и, после минутного затишья она строго велела:
- Дети, нам срочно нужно съесть труп дедушки!
Дети облепили труп и спешно принялись его поедать, растаскивая по углам его плохо пережеванные куски…
Из радиопереговоров мертвецкого патруля (позывной: 237) с группой поддержки (позывной: 252):
252 (машина г.п.) – Что там у вас, черт возьми, происходит?!
237 (машина м.п.) – Там ад каннибалов какой-то!!! Пробиваемся с боем, но силы на исходе! У нас есть потери, повторяю,- есть убитые и раненые!!! Многочисленная группа противника неутомимо преследует нас, они, как муравьи из разворошенного лесного муравейника! Я всегда думал, что если умрешь в таком месте, то никогда не попадешь в рай (панически кричал штурман)…
252 (машина г.п.) – Капитан, держите себя в руках!
237 (машина м.п.) – Возвращаемся на базу для пополнения боезапаса и выгрузки раненых! Как приняли меня?!
252 (машина г.п.) – 237-ой, вас слышу хорошо! Какие наши дальнейшие действия?!
БЕРЕГ (главный штаб дивизии) – Внимание, на связи «Берег»! Приказываю всех расстрелять, а дом сжечь, патронов не жалеть!!! Всем задействованным силам занять сектора обороны согласно расчетам сил и средств. Для организации связи перейти на 25-ый канал. Кто меня принял, я «Берег»?!
252 (машина г.п.) – Совершенно вас не слышно, Берег повторите?
237 (машина м.п.) – Берег велел,- завалить их всех к чертовой матери!!!
252 ( машина г.п.) – Вас понял! Выполняю.
Конец связи.
П.С. Мы не спекулируем на смерти! А тех других, что безмятежно покоились в прицепе труповоза, обильно покрываясь трупной синевой,- мы выменяли на ГАИшном посту взамен на горючее и боеприпасы. Дело в том, что ГАИшникам известны какие-то страшные ритуалы по вторичному использованию мертвяков путем получения из них трупной вытяжки (белковой массы – главного питательного ингредиента для пленных бомжей – каннибалов). Все, больше со мной ничего не случалось.

Образцово показательная семья

Posted: 5th Октябрь 2012 by mefisto in Проза

mefisto55
Образцово – показательная милицейская семья, держась за руки, покидает здание ОВД. Перед сном, под одеялом, исключительно в миссионерской позиции, они пытаются создавать новых милиционеров (просто девочке очень хочется в декрет, дабы хоть немного отдохнуть от монотонной и совершенно неинтересной службы, а мальчик, как обычно – снимает повседневный стресс).
Проснувшись, с бездумными глазами, молча, они приступают к поеданию яичницы (обычно фоном они включают воскресные развлекательные говнотелопередачи, но сегодня, от чего-то предпочли атмосферу «радиомолчания», которая просто давит медной кастрюлей). Затем, надевают печальные спортивные костюмы (с неактуальной красной надписью: «Спорт СССР» или «Abibas» постперестроечных времен), и выходят на безлюдную остановку общественного транспорта (фоном я вижу бесконечные трубы заводов ужасных Нефтяников).
В автобусе, прижавшись к друг дружке, они, не бунтуя,- спят (постоянно хотят спать,- ибо давно уже мертвы, и их уставшие тела намерены расти вовнутрь земли), в этот самый момент, должно быть, видят не цветные и нелепые сны мертвяков,- похожие на стенографию кошмаров. Надо сказать, что в их пустых головах постоянно происходит какой-то «гоголь-моголь» из очень тяжелых и совершенно не нужных мыслей и воспоминаний. А едут они на стадион «Динамо» (вариант,- ДК им. Дзержинского), где воскресным днем пройдет «Спортивный праздник» в виде грустной «Служебной эстафеты». Конечно же, эти ребята не являются спортсменами, их даже едва ли можно назвать любителями спорта,- просто им очень не хотелось идти на службу в свой законный выходной.
Порой им кажется, что, в общем, все довольно неплохо, особенно, когда они встречаются с себе подобными деревянными солдатами из других райотделов и оживленно пьют пиво в конце мероприятия, активно что-то обсуждают (всегда эти разговоры начинаются и заканчиваются ментовскими слухами и небылицами типа: «А как там поживает Коля со второй роты, еще не женился на той косолапой подруге со штаба?» ну и передача подобной, совершенно бесполезной информации). Захмелев от выпитых напитков, они какое-то время пребывают в легкой эйфории и им начинает казаться, что они очень полезны обществу и занимают ответственные посты и впереди их ждет совершенно бесконечная и интересная жизнь (ведь летом, возможно, они уебут на море, буга-га), а те, кто разделяет с ними напитки, должны относиться к ним очень уважительно, ибо собой они являют офицеров и все такое прочее…
А на самом деле все закончится так: иссякнет пиво, сядет солнце, ветер унесет теплые облачка, им захочется есть (они всегда хотят есть и спать, словно мясные машины,- выделять и размножаться) и, образцово показательная милицейская семья направятся домой, в местном универмаге купит стремных пельменей и хлеба с майонезом (пельмени, как это часто бывает, – не доварят в спешке и потом будут страдать от расстройства желудка), трахнутся без эмоций (как обычно в классической позе) и, заведя будильник на 06-00 утра, скукожатся на мокрой простыне под колючим одеялом (в это время их будут давить мысли о ужасном утре понедельника, отчетах и докладах).
И так пройдет вся жизнь (о ужасъ!), они будут продолжать служить (да, именно,- служить!) в кадрах и штабах, мучительно ждать желанных отпусков и новых звезд (только до сих пор непонятно,- нахуя им все это надо? кто-нибудь может мне ответить, а?), исполнять абсурдные приказы, наговаривать нехороших слов на своих ненормальных начальников и в это же время судорожно бояться потерять свое место и стараться казаться тем же начальникам очень хорошими и правильными (последние вообще не поддается ни каким разумным объяснениям)… И все вышесказанное не будет мешать им придаваться несбыточным мечтам о том, что когда-нибудь все это можно будет просто бросить, чтобы начать заново что-то новое. Но став несвежими дядьками и тетками (а это произойдет внезапно, как летняя гроза), вовремя не получив нужных навыков,- собой они будут являть не более чем отработанный человеческий материал, противный и малопривлекательный, бесполезный материал который вот-вот должны списать из книги учета жизни (ведь время пребывания на планете Земля ограничено). Или уже списали, а?!

Only God can judge me

Posted: 4th Октябрь 2012 by mefisto in Проза

mefisto55
Не пейте синее вино.
Вам все равно, каким упиться,
А мне дорога вечно снится
И дали видятся в окно.
Не пейте синее, прошу,
Не пейте синь- моя отрава
Мотрич

- Only Godcan judge me!!! – такие слова кричал я, спустившись на сноуборде в ночной лес на запредельных скоростях. Затем, из внутреннего кармана я извлек бутылку крепленого португальского вина и, сделав несколько смачных глотков, сказал, (протягивая бутылку товарищу), что на вкус портвейн,- как мед пчелиной матки. Мои слова прозвучали каким-то замогильным голосом от того, что пойло обожгло глотку, но, глядя на меня, товарищ уверенно повторил процедуру, как бы следуя за мной в таинственное зазеркалье и, мы выпили бутылку в один приход.
Стало еще жарче, я расстегнул куртку, от выброса адреналина (после спуска) я чувствовал, как в груди колотиться сердце, а спина покрыта маленькими холодными капельками. Еще пока трезвый приятель, стряхивая снег с одежды, поинтересовался, как это,- «мед пчелиной матки»? Я ненадолго задумался, вглядываясь в молчаливые ночные ели. Казалось, что яркие загородные звезды сияют вовсе не на небе, а на их заснеженных макушках.
- Ну, это как будто солнечным июльским днем, сидя на горячих камнях у быстрой реки, залпом ты выпиваешь стаконяку холодной водоффки и закусываешь все это дело красивой бабочкой невиданной ранее в природе! Товарищ сел на борд и, улыбаясь, достал из-за пазухи сверток с адским хэшемъ, я же принялся заколачивать деревянную трубку знатным табаком «Formers»…
На следующий день, пахнущий дешевым лосьоном после бритья и свежевымолотым африканским кофе, голый, я разгуливал по своей квартире с книгой «Анархия» в руках, текст которой, захлебываясь от восторга, цитировал старенькому телевизору, по коему бесконечно транслировали какую-то унылую передачу для домохозяек: «В первую очередь, Анархизм – это внутреннее восстание. Анархист, это революционер, целиком отрицающий, как существующее общество, так и его хранителей. Макс Штирнер утверждал, что Анархист освобождает себя от всего священного…»…
Люблю просыпаться здесь, на своей мансарде, беззаботным воскресным днем; подолгу пропадать в ванной комнате, играя с желтыми утятами (с красными глазами) и пластмассовыми Бисмарками; слушать воркование голубей, что живут на крыше; вдыхать запах свежеиспеченной на хлебозаводе выпечки (завод расположен в соседнем здании), зачарованно слушать любимые пластинки и никуда при этом не торопиться….
Затем я направился на местные выборы мэра, думая, что неучастие в выборах, – есть преступление, которое нельзя оправдать ни ленью, не занятостью. Коль уж ты относишься к числу недовольных, но не способен изменить все в одночасье, то не стоит ворчать, что тебе нахуй не надо, это, по меньшей мере,- несерьезно. Лучше направься на избирательный участок и с невозмутимым лицом проголосуй за самого малоизвестного кандидата, не вникая в его биографию, – дай шанс оппозиции (!), ведь в каком-то смысле малоизвестный кандидат тоже противостоит бесчувственному Полицейскому Государству и, в обозримом будущем может стать твоим союзником…
Враг моего врага – мой друг! – думал я, заходя на избирательный участок под заебавшие всех – «Белые розы». Было странно видеть, что там, кроме ментов и старух больше никого нет и, чувствовать на спине десятки подозрительных взглядов комиссии. Этого они и добиваются,- прозвучало в голове каким-то механическим голосом, – чтобы мы безвольно лежали на диванах не желая играть в их политические игры, а феодалы тем временем беспрепятственно избирали бы сами себя при помощи зазомбированных ТВстарух!!! Нет уж,- хуюшки!
Я так и сделал, – поставил галочку напротив самой малоизвестной фамилии, подумав еще минуту, в уголке избирательного листа я зачем-то нарисовал свастику и подписался, – Шамиль29-лет. Чувствовал, что меня никак не может отпустить от вчерашнего хэша и от этого становилось по–преступному весело. Вернувшись домой, подражая герою одного известного фильма я записал в рабочей тетради следующие строки:

Мы пусты и многолики
Безобразны и жестоки
С головой соломой полной
Я шагаю по дороге.
Понимая суть нирваны
Наполняюсь солнцем в кружку
Погребок весенний словно.

За окном тонуло кровавое солнце уходящего дня.
зима 2010 г.

Grange

Posted: 4th Октябрь 2012 by mefisto in Музыка

mefisto55
Mudhoney – Sweet Young Thing Ain’t Sweet No More
Комитет Охраны Тепла – Розовый Балет
perl jam – black
Bauhaus – Endless Summer Of The Damned
Alice In Chains – Would?
Комитет Охраны Тепла – Oпять попали
Bourbon Princess – Dark Of Days
Комитет Охраны Тепла – Матросы
Mudhoney – If I Think
Alice Cooper – I’m Eighteen
Зоопарк – Дрянь
Mad Season – Long Gone Day
Комитет Охраны Тепла – Не время любить
Mudhoney – In My Finest Suit
mother Love Bone – Chloe Dancer/Crown of Thorns
Tom Waits – Romeo Is Bleeding
PIXIES – Hey
Комитет Охраны Тепла – Завтра не будет
Morphine – Good
Alice In Chains – Bleed The Freak
Pearl Jam – You Are
Iggy Pop – The Passenger
Alice In Chains – Man In The Box
Morphine – Empty Box
Therapy – Jam Jar Jail
Alice In Chains – Down In A Hole
Nirvana – The man who sold the world
Treat her right folder – treal of tears
Mad Season – Long Gone Day
Guns n’ Roses – Civil War
Alice In Chains – Heaven Beside You
Jefferson Airplane – This is my life
Soundgarden – Fell On Black Days
Zz Top – Blue Jeans Blues
Portishead – Only you
АВТОМАТИЧЕСКИЕ УДОВЛЕТВОРИТЕЛИ – Асса
Alice In Chains – Nutshell
Therapy? – Ten Year Plan
Mad Season – Artificial Red
Mudhoney – In My Finest Suit

Волшебный трезубец Нептуна

Posted: 4th Октябрь 2012 by mefisto in Проза

mefisto55
Весь день мы посвятили сбору черного металла, чтобы на вырученные деньги купить травы и вина, арендовать видео оборудование и устроить «Закрытый показ», тех фильмов, что вы не дождетесь в своих домашних киноящиках.
На пункт приема чермета направились на ретромобиле под названием «Волга». В дороге складывалось впечатление, что мы приехали в этот мир из прошлого, но именно мы, были настоящими, поскольку прибывали в гостях у будущего и,- в любой момент могли съебать обратно…
Был такой солнечный день, в пыли дорог нам встречались различные чудаки и достопримечательности: придорожные девушки с бесчувственными лицами (что томно ожидали своего принца на КАМАЗе); беззаботные бичики волокущие по земле свои чудные повозки; женщины со злыми лицами толкающие перед собой коляски с обреченными на скучное существование детьми (те продолжали беззаботно дремать в полном неведении); тяжело спящие у дороги мужчины, которые съебали из этой паскудной реальности восвояси (на боевых кораблях викингов они штурмовали какие-то неведомые берега); толпа мясных машин с тяжелыми лицами, что жадно толпились у шашлычки и желали вкусить трупа жаренной свиньи (многие по-прежнему остаются движимыми своими вялыми гениталиями и безобразными и бездонными кишками, что лезут наружу от переизбытка поглощаемого ими материала,- возможно они бессознательно находят свиней схожими)…
А вечером было весело, на нашей станции ТО мы зажгли фейерверки, что со Дня Победы себе на День рождение зажопил губернатор (так получилось, что они оказались в наших загребущих руках), читали стихи Сергея ЖАДАНА, смотрели умопомрачительный израильский мультипликационный фильм «Вальс с Баширом», лазили по крышам и прятались от ночных роботов – стражников, что были забыты своими создателями на когда-то покинутых заводах (ох, лучше вам не попадать под свет их прожекторов)…
Сидя на пне, мне было приятно созерцать далекое сияние Сириуса, слышать пение каких-то неведомых ночных птиц, наблюдать вальс танцующих на ветру деревьев, чувствовать запах костра, что трещал неподалеку. Неторопливо потягивая вино, я думал о том, что вся наша жизнь есть некая форма страданий,- непонятным образом свитых из разного рода неудобств и беспокойств. Приятны лишь воспоминания о тех или иных событиях, что тщательным образом закопаны в нашей бездонной памяти, т.е., понимаете,- в моменты, когда вы ворошите ее (память) и бережно (словно старый семейный фотоальбом) перебираете свои воспоминания, – вы уже не испытываете (или не помните) былых неудобств. Я говорю все это к тому, что нужно уметь ценить момент, – стараться наслаждаться настоящим, не беспокоиться о будущем и ворошить прошлое, время найдется всегда…
А затем, один из нас проснулся от того, что почувствовал на своем лице семь теплых струй соленой воды, но пока еще ему снился удивительный сон о том, как он сражается с Нептуном, а тот ответно поливал его морской водой из своего волшебного трезубца…
Эти интеллектуальные бродяги не бояться ни черта, ни Бога…

П.С. Потому что, нехуй спать, – так можно проебать вторжение враждебного Марсианского флота!
П.П.С. Слышишь ли ты кошмары из моих сновидений?
П.П.П.С. Из-за твоего безобразного поведения Боб отвернулся от нас и на его трон взобрался Шайтан!

Его нет, он закапывает друга

Posted: 1st Октябрь 2012 by mefisto in Поэзия

 
Осенний дождь разогнал всех, кто присутствовал на похоронах. Он остался наедине с еще не погребенным телом друга. Бесцеремонно вложил в гроб десяток сотовых телефонов, которые, накануне похорон, отобрал у своих подчиненных. Еще он оставил там недопитую бутылку портвейна и пару сигарил «Hamlet». Заколачивая крышку гроба, так строго молвил: «Спи спокойно, Братка».
Необычно закапывать могилу под проливным дождем, когда все убежали в близстоящую зимнюю веранду,- увлеченно поедать салаты, а ты так старательно гребешь землю, которая под проливным дождем превратилась в глину… Интенсивная деятельность с совковой лопатой согрела героя.
Среди «сочувствующих», в веранде, была и Аленка, она поставила сумку на соседний стул, специально, чтоб к ней никто не подсел, терпеливо ждала его, не отводя глаз с двери. Он появился на пороге с раскатом грома, брюки по колено устряпаны глиной, глаза холодные, как у рыбы. – Что закопал,- спросили набитые салатами рты? – Закопал, налейте мне водки! – спокойно ответил он. Водки Королю!!! – подхватило еще несколько набитых ртов, и веранда вновь наполнилась звуками общественной столовой.
Он так и стоял в проходе, одновременно суровый и смешной, в мокром льняном пиджаке цвета поздней осени и, глядя влюбленной Аленке в глаза. Понимал, что это порог новой жизни, в которой, скорей всего, кроме них двоих, больше никого не осталось.

Как жить

Posted: 28th Сентябрь 2012 by mefisto in Проза

Девочка – скелетикъ, скромно называющая себя Балериной, не ела три дня. У нее резиновое лицо, словно у ужасных советских кукол и она неустанно повествует трагедии про умирающий организм своей парализованной бабушки, и про свои больные ноги…

Mefisto55_15

Так же она скромно питается на халяву (не подумайте, что мне жалко денег, вовсе нет, просто у нее это как-то забавно получается) и, мечтает съехать от родителей в «какую-нибудь большую квартиру на Набережной и носить фамилию супруга».
На вопрос: как жить, я ей ответил: Всю жизнь любить меняющегося на глазах супруга. Растить неблагодарных детей. Помогать эгоистичным людям с паразитическими нравами. Кормить износившееся организмы пожилых родителей. Молчаливо платить налоги. Не учувствовать в выборах. Терпеливо ждать получки в конце месяца. Бояться и любить начальство. Строить планы на оплачиваемый отпуск. Считаться с общественным мнением. Воспринимать информацию исключительно через кинескоп ТВ. Шиковать в кредит. Не переступать черту закона. Завидовать более успешным, в плане карьерного роста, соседям. Мечтать о запредельной пенсии. Верить правительству. Жить в соответствии с нормами семейного права. Присматривать удачное местечко на кладбище. Словом, – какая долгая счастливая жизнь…
П.С. А где-то в неведомой и запредельной Азии танцуют голые красивые женщины и дуют в раковину длинноволосые войны с белыми узорами на лице…

Социальная смерть

Posted: 27th Сентябрь 2012 by mefisto in Проза

Я стоял на авт. остановке “Зеленый Остров”, жадно курил последнею сломанную сигарету, пустую пачку я зачем-то спрятал обратно в карман. нескончаемый снег облепил мой ворот. всюду продолжали бродить люди с лицами, как вареный картофель… я старался их не замечать, продолжая неподвижно смотреть на “Зеленый Остров”, где провел сказочное велолето, которое, сейчас, казалось таким далеким и безвозвратно потерянным, невосполнимым… от этого хотелось свернуться калачиком на снегу и заплакать, нет, лучше вернуться в офис и повешаться на металлической цепи от раскладушки…. блять, да вы все мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины!!! мясные машины….

mefisto55_14

Человек идет по улице, в лицо его колит встречный ветер, человекъ изъебан бесконечными проблемами, его окружают люди с лицами, как у собак, он живет воспоминаниями летних велодней, спускается в столовую, снимает тяжелую зимнею куртку, стряхивает снег с мокрого воротника, покупает кровавый борщъ, начинает его бездумно поедать (забив при этом на все мыслимые правила этикета и хорошего тона), неподвижно глядя в одну точку, его окружают похожие на него аборегены, из карманов доносятся когда-то любимые мелодии сотового телефона (возможно даже не одного), человек продолжает молча поедать борщъ, он в печали и ему похуй на все человечество, ибо в голове его происходит стенография кошмаров… и тут он догоняет (!), что перестал замечать и верить в чудеса, о ужас, он больше не улыбается смеющимся детям и пролетающим над головой птицам, о ужасъ, этот человек непоправимо умер, все…………………………………….

Мечта поэта

Posted: 25th Сентябрь 2012 by mefisto in Проза

mefisto55_13Как должна выглядеть мечта поэта? Её образ, внезапно, посещает меня в сауне: это такая молчаливая девушка с печальным лицом взрослой женщины и очень грустными глазами. Я вижу, как она неустанно понимает мой гений, сидя в ночи у лесного костра. Сама же, говорит крайне редко, но ее слова наполнены глубокой и странной любовью и, поэтому, всегда приобретают какой-то философский смысл. Вижу ее задумчивое лицо, еле освещаемое угасающим костром, как она влюблено на меня смотрит своими зелеными глазами, лежа на ночном цветочном поле, среди этого сумасшедшего полнолуния… Правда, иногда, мечта поэта должна весело стигать: скажем,- бухая поджигать шторы в спальне, или, например,- обхававшись какой-то депрессивной наркоты, резать себе вены в ванной комнате,- от нестерпимой любви к Джону Леннону или Джиму Моррисону… Чтобы не было скучно, нет! Знаю, как бы это самовлюбленно не звучало,- но для нее больше нет мужчин, кроме меня одного, ну и покойных Джона с Джимом, конечно же, да!

Пир

Posted: 25th Сентябрь 2012 by mefisto in Проза

mefisto55_12
Вижу яркий грузинский пир, такое обильное и шумное застолье. Там громко и красочно гуляют какой-то национальный праздник. А еще там трогательно поет юный грузинский мальчик с горбатым носом и в белой рубашке. Весело так поет, задорно, чтобы суровые дяди грузины плеснули ему стаканяку крепченог красного вина. И он его жадно выпьет, закрыв от удовольствия свои черные глаза, выпьет перед сном это холодное вино жадными глотками. А ночью, мальчик непременно проберется в спальню своей глухонемой старшей сестры, – мять ее сдобную смуглую жопу. Нырнет к ней под белое одеяло, слушать ее упрямое немое мычанье, словно из морской раковины, будет целовать в горячие волосатые губы (как бы утешая), жадно мять мясистые титьки с большими карими сосками и, задрав ночную рубашку, сильно прижиматься к горячим волосам, к мохнатому золоту немой сестренки…
Там, в далекой и свободолюбивой Грузии: где душистое красное вино и свежие сочные фрукты; где, подобно горной лавине, спускаются стада белых овец и холодные быстрые реки; где желтое солнце греет крепкие черные затылки и блуждающие в кустах тени; где никогда не затихают песни свободолюбивого горного народа…